Эта мистическая история произошла со мною два года назад, когда я была на втором курсе филологического факультета, на котором учусь и сейчас. Первые два года я жила в общежитии, где и произошли те странные события.
На первом курсе я была очень старательной, учила все без разбора с утра до вечера, порой пропуская и завтрак и ужин, короче я с головой ушла в учебу, и только по выходным, вечерами, чтобы отвлечься, выходила гулять.
Первых полгода в университете пролетели незаметно, наступила весна. Конец апреля был пасмурным. На улице все время шел дождь, так что те редкие деньки, которые были освещены весенним солнцем, я не хотела проводить сидя в четырех стенах.
Однажды, во время моей прогулки по набережной, я встретила странного парня. Он сидел на лавке, скрестив ноги и упершись руками в сидение лавочки, читал книгу, которая лежала у него на коленях. Несмотря на то, что сумерки уже прошли, и на город постепенно опускалась ночь, он выглядел очень увлеченным и, казалось, собирался продолжать читать даже в кромешной тьме.
Неожиданно для себя я подошла к нему и села рядом. Со стороны моста подул холодный ветер, и я сильнее укуталась в свою легкую курточку. В этот момент незнакомец поднял лицо на меня, и в его глазах я увидела нечто, что заставило мелкую дрожь побежать по спине: его глаза были серебряного серого цвета, но слишком светлыми, слишком неестественными и, казалось, отдавали легким свечением. Я инстинктивно поежилась. Первой реакцией было желание закричать и убежать, но что-то меня остановило, кроме того меня успокоил тот факт, что улицы вокруг оставались людными.
Я с нескрываемым интересом начала разглядывать сидящего рядом парня. Он был достаточно симпатичен, даже красив: блестящие глаза, тонкие губы, взъерошенные волосы падали на глаза. Одет он был в синие кеды, черные слаксы и темно-серую мешковатую спортивную кофту, на которой были заметны темные пятна в области живота и на рукавах. Увидев их, я почувствовала волнение.
– Это кровь? – произнесла я и испугалась собственного голоса.
– Кровь. – Ответил незнакомец, даже не поменявшись на лице.
Страх сменился недоумением.
– Почему у тебя кровь? – вопрос звучал настолько наивно, что где-то в глубине души я хихикнула, посмеявшись над собственной недалёкостью.
– Я ранен. – Все тот же взгляд и свечение глаз.
– Тебе нужна помощь? – Я продолжала недоумевать, что происходит: раненый парень в крови спокойно читает книгу, и никто до сих пор не обратил на него внимания. Тем не менее, он мне нравился, он был красив.
– Да, помоги мне.
– Вызвать «скорую»?
Я заметила как легка улыбка мельком коснулась его губ.
– Слишком поздно для «скорой». Верни мне мой дневник, он под твоей кроватью.
Я опять почувствовала дрожь по спине.
– Но у меня нет твоего дневника…и…
– В комнате 52.
Внезапно чья-то рука коснулась моего плеча. Я подпрыгнула от страха. Обернувшись, я увидела свою университетскую подругу
– Извини, я не хотела тебя напугать – сказала она, улыбаясь – а ты прекращай разговаривать в наушниках, а то выглядишь странно и ничего вокруг не замечаешь.
– Но я не…
Затем я обернулась обратно и увидела, что рядом не было никого.
Прошло полгода. Я совру, если скажу, что легко забыла тот случай. Нет, я часто вспоминала того парня, часто приходила на то место в надежде увидеть его снова и спросить, что он хотел мне сказать тогда. Но все же, со временем воспоминания потускнели. История продолжилась, когда на второй год меня переселили в другую комнату на третьем этаже. В комнату номер 52.
Узнав номер комнаты, я чуть не одержала шок. Первую ночь на новом месте я все никак не могла уснуть. Наутро я пошла к друзьям, которые были старше меня и начала расспрашивать о моем новом жилище. То, что я узнала, глубоко меня потрясло. Оказывается, три года назад в этой комнате произошло самоубийство. Парень-третьекурсник порезал себе вены. Его родители настаивал на том, что он не мог такого сделать. Окно было разбито, а вены порезаны осколком стекла – это наталкивало на определенные мысли. Но следов насильственной смерти не был обнаружено и в скором времени дело закрыли.
Я попросила ребят показать мне фото этого парня. Благодаря социальным сетям это не оказалось проблемой. На фото был тот самый незнакомец с набережной, улыбающийся, с красивыми глубокими серо-голубыми глазами.
Дрожащими руками я отодвинула кровать и принялась простукивать паркетную доску. Дощечка в углу поддалась, когда я пыталась ее отодвинуть и открыла запыленный блокнот. Его дневник.
Я читала его дневник всю ночь. Слезы щипали мои глаза и стекали на одеяло, когда я закончила читать. Этот парень описывал, как стал случайным свидетелем убийства, как заметил, что за ним следят. Он знал, что он обречен, и что умрет еще быстрее если попытается что-то предпринять, поэтому он просто делал записи всего происходящего, и даже вставил несколько фото, того человека, который за ним наблюдал, сделанные его мини-камерой.
Дневник был передан полиции, и вскоре, человек, который, как оказалось, уже сидел в тюрьме за убийство, получил второй срок.
Все были шокированы тем, как повернулось дело. Я не рассказывала о том, как я нашла дневник на самом деле, так как рисковала назваться ненормальной, тем не менее, мне все равно пришлось начать посещать психолога.
А еще я до сих пор гуляю по набережной. Может призрак когда-нибудь придет, чтобы поблагодарит меня? Жаль, что мы познакомились только после его смерти. Он мне нравился, он был красивым.
139
